Lo mío primero

Recuerdo que cuando era chica mis padres, vecinos y cualquier adulto que me dedicaba un rato me inculcaron que los que usaban ropas con la bandera de los Estados Unidos eran contrarrevolucionarios, no estaban con esto y eran enemigos de la Revolución.

Crecí y la idea lo hizo junto a mi, pero nunca la cuestioné. Bueno, a la verdad que cuando eres pequeño como que no se te está permitido hacerlo.

Ser o no ser

A veces quisiera olvidar y dejar tirada en algún lugar la vida que llevo a cuesta para convertirme en un caballo. Claro, sería en una yegua, el femenino de este animal. Pero aún así desearía ser un animal y no un ser humano, y de esta forma no tendría responsabilidades. Y jugaría a toda hora. Solo me preocuparía por cumplir mis horarios de descanso, de baño y de comtemplar la naturaleza a mi alrededor.

Adicta a él

Creo que desde que tengo uso de razón él me domina. Claro, no fue un control consciente simplemente era muy inteligente, estaba siempre a mi lado, me atendía, me mimaba y así hasta que me acostumbré a su presencia. Me acostumbré no, me volví adicta.

En las mañanas, en las tardes, al mediodía, en la noche... a cada instante lo necesitaba. Ya no sabía ir a ningún sitio sin él, me levanto y le busco. Salgo a trabajar y si no lo miro me pierdo. Tengo hambre y verifico con él si puedo comer. Se ha convertido en una parte indispensable para mí.

Solo hasta ahora me percaté de la adicción. Pero, ¿qué puedo hacer? No sé vivir sin mi reloj.

Embriaguez sin permiso alguno

Aunque les aburra a muchos la Ciénaga caló hondo en mis neuronas que teclean a prisa cada historia guardada de aquel viaje. Cada imagen, animal y persona que conocí amerita una línea. Hubo una que jamás olvidaré.

Y es que allá, bien lejos allá, donde nadie cree que viva o existan humanos y la naturaleza se adueña del paisaje, vive un hombre. Allá en el parque de reserva nacional La Salina en la Ciénaga de Zapata, en Matanzas, un hombre se alejó de la civilización y vive en compañía de la naturaleza.

Espacio libre de ideas ajenas

Desde hace algunos días he estado viendo en la red de redes escritos con ideas, sugerencias, preguntas y verdades de por qué hay cubanos que bloguean. Y es que puede ser algo inverosímil en un país tercermundista donde solo algunos acceden a Internet y por lo tanto nadie, o casi nadie, conocerá de lo que escribes.

 Pero esas no han sido razones suficientes que impidieran su desarrollo. Años atrás era una locura hablar de tener un blog, te miraban como a un bicho raro y si lo tenías estabas loco. Hoy, por suerte, la realidad es otra, pues en nuestra isla muchísimas personas ya tienen ese espacio en la Internet.

¿Para qué lo tienen? ¿Qué escriben allí? ¿En estos tiempos será muy importante tener un blog? ¿Con un blog estaré a la moda?

El zapato de mi isla

Desde hace algunos meses un grupo de jóvenes que se hicieron amigos en la madeja de Internet cocinaban a fuego lento la idea de encontrarse en algún punto, muy cubano. Algunos de ellos gustan de desnudar sus almas a través de blogs, otros coinciden en sentimientos, pero, todos tienen la misma visión de la Cuba que viven, y por tanto quieren hablar de eso, o mejor dicho bloguear sobre la isla.

El embullo por la Ciénaga o el precio de las novatadas

Este post no es de mi puño y letra, pero narra sobre una aventura gracíamarquiana que tuvimos Carmen la mariposa y yo en un día de trabajo normal de cuerpo presente, pero sin mente, pues ella viajaba por la Ciénaga. Aunque bueno, la antesala es una muestra de que a pesar de estar un poco atrazadas, estamos listas  para el viaje. Ahí les va la historia.

Pasajes. Desde enero reparamos en ese pequeño detalle para poder cumplir con el marzo cenaguero. Hasta la Kary, carmelita de los pies descalzos, nos pedía tener en la mano los tickets de regreso antes de la partida por cualquier complicación, pues a los turquineros de aquí se nos habían sumado, para suerte y felicidad, un grupo de extraordinarios amigos, gente buena y verdadera.

Chávez vive

La noticia de tu muerte la conocí en medio de una entrevista que hacía. La gravedad de tu salud no me era ajena, pero no imaginaba que te irías tan rápido. Nadie lo pensó. Nadie lo quería. El permiso no se te había concedido. Aún te necesitábamos.

Hoy miles y miles de mensajes lo demuestran: Chávez, no te queremos muerto, te queremos vivo. Vivirás siempre en nuestros corazones. Aclaman todos al unísono.

Al principio no sabía qué hacer, qué decir, qué escribir. Esta es la cobertura periodística que nadie quiere cubrir. Los sentimientos,las lágrimas, el desconcierto no se pueden describir; el español no te da la sherramientas necesarias para hablar de ellos.

Tu muerte parece mentira. Es mentira. Ya no te lloro, más bien extraño tus cantos, tus palabras, tus ideas... te extraño, pero sé que vives.

¿Realmente ha muerto Chávez?

5 de marzo del 2013. Son las 4 y 25 de la tarde y un hombre ha muerto. Nunca he sabido decir algo cuando esto sucede. De mi boca no brota la frase “mi más sentido pésame”. Me suena frío, distante, lejano de lo que se debe mostrar en ese momento. Pero se ha muerto un hombre único, especial. Ha muerto Chávez, y yo debo decir algo; siento que debo decir algo.

Escribir sobre esto no te lo enseñan en la escuela; es que no te preparan para desnudar el alma cuando sufre y solo quiere estar a solas, y aún así decir lo justo. Una crónica de su muerte me es imposible, las palabras son pocas para describir a tan gran hombre como fue Hugo Rafael Chávez Frías.

Me duele saber que sus padres aún están ahí y le vieron partir. ¡Eso no es justo! Sus hijos siguen ahí, en la misma casa, con la misma gente, pero sin su padre. ¡Eso no es justo! Venezuela sigue ahí, pero sin su presidente. ¡Eso tampoco es justo!

Chávez, fue un hombre de toda la América, un padre de todos, un hijo, un defensor, un revolucionario... un hombre diferente. Ha muerto. Dicen. No sé, creo que aún vive.¿Realmente ha muerto Chávez? Me pregunto. Y nadie me responde lo que quiero oir.

Prefiero creer que aún vive. Solo sé que no está físicamente y me hizo llorar otra vez, a mí y al mundo. Pero todos esperan que, cómo dicen, quien muere por la vida no está realmente muerto.

De la mano

•  Ven- me dijo ella agarrando mi mano.
• Quiero contarte un secreto- apuntó.
  Y así cogidas de la mano me enseñó que se puede dibujar el sol de azul porque no importa que no tengamos los colores adecuados para hacer las cosas como se ven día a día; me mostró lo fácil que es reir a carcajadas sin pensar en molestar al de al lado, porque es contagioso. Me habló de su enamorado, y me hizo cuestionarme sobre el verdadero amor. Es que los niños miran con tanta pasión y pureza que hasta la historia más dura te la cuentan con ojos nobles.
  Así cogidas de la mano me contó y mostró un mundo diferente visto, solamente, desde su altura.